La lumière aveuglante de la lune le fait tituber sur le trottoir irrégulier. Il est 3h du mat et il est ivre, des mots parviennent à ses oreilles, ne comprend rien mais souris et il continue à avancer du plus droit qu’il peut. Soudain c’est un poing qu’il sent venir frapper sa tempe, il s’effondre, tente de se révéler mais le stroboscope l’en empêche. Il ne sait plus ou il est, il sent juste le trottoir gelé contre sa joue et les coups de pieds qu’il reçoit dans le ventre. En deux larmes je place mes mains contre mon visage pour protéger ce que je peux et je sens toujours ses coups dans mes jambes, dans mon ventre. Je pleure comme un enfant. Il pense à elle, à la douceur de ses lèvres, à la douceur de sa peau alors que les coups continue de pleuvoir sur tout mon corps. Je voudrais me relever et les frapper de toutes mes forces mais il ne peut pas, il n’en a plus la force il ne peut que se raccrocher qu’à cette pensée de douceur alors que mon visage se râpe contre le trottoir. Tout se mélange dans sa tête, le stroboscope, la fumée, la nuit, la lune tout est embrouillé par ses larmes et l’alcool. Soudain un pied percute ma tête et c’est le rideau noir, la délivrance.
Il est mort et pas moi aussi.
Il est mort et pas moi aussi.